« Sur les cuivres, déjà, glisse l'argent de l'aube !
Étouffe en toi le dieu qui chante, Ragueneau !
L'heure du luth viendra, - c'est l'heure du fourneau ! »
Le marivaudage stomacal ne me parle pas. Séduire à coups de pâte briochée me paraît quelque peu suspect. Une traitrise antiféministe. Un battement de cils digesto-phallocratique. Et quand les sucs gastriques ont fini de réduire le Paris-brest en acides aminés et en glucose, l’ensorcèlement passager prend t-il fin lui aussi ?
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